Песня, Отцу, Поэту, Фронтовику

Dramatic orchestral ballad, emotive male vocals, piano, cinematic strings, slow tempo, poignant and nostalgic mood, high-fidelity production.

Песня, Отцу, Поэту, Фронтовику Помню легкий туман в лугах, Холод свежей росы на ногах, Обжигающий дым костра На потрескавшихся губах. Помню тихий шелест берез, Время первой любви и грез, И березки свежий надрез, Порозовевший от слез. Я тогда у отца спросил: По каким законам он жил, Неужели поднять автомат У поэта хватило сил? Мне отец посмотрел в глаза, Помолчав немного, сказал: Бог у всех, наверное, один, Но у каждого свой вокзал. Если в подлости мир погряз И на лица налипла грязь, Если трепетный, нежный блюз Переходит в предсмертный джаз. Что тебе до красот пирамид, Если видишь, как дом твой горит, Когда детский испуганный взгляд У тебя за спиной стоит. Видя близких своих в гробах, Ты в душе подавляешь страх, Ощущая адреналин В обрабатывающих дробь зубах. Ты уже не поэт, а солдат, Вместо песен рифмуешь мат, Как заправский тупой наймит Передергиваешь автомат. Не будь ко мне слишком строг, Много в жизни разных дорог, Ни по одной не пройдешь, Не запылив ног. Останови свой бег, не спеши, Видишь выпавший снег — напиши, Слышишь радостный смех — расскажи, Ведь для этого стоит жить!